Huelga Contra Recortes En Educación

Simplemente quieren un país de paletos.
Una educación elitista para sus hijos y costeada por todos.
Mano de obra inculta y barata.

Vamos, la esencia de la derecha a lo largo de la historia de España....
y van contra esto:

Duelo

El dolor provoca muecas en la cara

Del que lo observa; a sabiendas

Que el padecimiento es propio

De las limitaciones, del despiste,

Del negar las evidencias.

Más doloroso es observar el recelo,

La impotencia de no saber hacer más,

Del ser justo aunque te llore el alma,

Que a veces el cuerpo, y no puedas

Más que hacerlo tras la puta ventana.

El dolor consume año tras año

Y ahueca de tal manera que lo rellenas

Con sonrisas, abrazos y besos.

Lo entregas todo y te quedas vacío,

Solo, una soledad desoladora,

Una insatisfacción comparable a la muerte,

Una mirada vacía, incapaz de decir algo

De provecho. Ciego de amor,
Tropiezas sin articular palabra alguna.

Y el desengaño es recordar

Hombres y Mujeres ahora de provecho,

Antológicos momentos realizados

Año tras año académico,

Pero en ese mismo instante,
Durante la hora interminable hace daño,

Mucho daño,
 Un dolor insoportable,
Que te devora para quedarte en nada...


Para nada más que

Una mirada de ojos acristalados

Incapaz de proporcionar aquello que desean:

La respuesta correcta.

Jueves Negro.



Noche De Melancolía

de Nicole Emparanza

Montmartre. 2016

Nicole se puso muy pesada - quiero ver la cúpula iluminada del Sacre Coeur antes de ir a dormir-  y para lograrlo simplemente relajó sus labios haciendo que su sonrisa hiciera liviano los 130 metros de desnivel de la colina sobre el nivel del Sena, y la hora larga que nos esperaba para alcanzar el destino.

- Además, es el sitio más romántico de París - sentenció con una de esas miradas capaces de prometer una rendición incondicional a los pies de cualquier cama.

No eran ya horas para empezar a caminar desde Vendome hacia el distrito XVIII, pero era una de esas noches con la temperatura que hace agradecer el cálido contacto del abrigo, situar las manos en el interior de los bolsillos y sentir, como una caricia, el roce de la bufanda alrededor del cuello. Tampoco estaba muy de acuerdo que aquellos parajes bohemios decimonónicos fueran los más románticos parisinos, en comparación con la ribera del Sena, a la altura de los Inválidos o determinadas vistas de la Torre Eiffel, pero no eran horas de discutir sobre el aquí o el allí, y al fin y al cabo era la noche con Nicole, y por tanto propicia para complacerla.

Nicole apenas intercambio palabra alguna en el trayecto. A veces apretaba el paso, otras ralentizaba, pero el silencio fue un cómplice adecuado para observar sus pasos, las curvas que su abrigo dejaba intuir, y su mirada pétrea, blanca , altiva como la cúpula de la iglesia. Ella lo sabía. Era consciente que mi presencia parisina residía en poseer su cuerpo todas las veces que fuera posible; ya fuera en las nubladas mañanas, las tormentosas tardes de verano , para culminar, en cualquier estación del año, en las madrugadas, deambulando entre sus más variados distritos, capaces de medir la resistencia física de nuestros cuerpos para dejarlos caer, cercanos al alba, en la lujuria nocturna más desbocada. Pero Montmartre era diferente. Nicole difuminaba su vicio, materializaba su ternura, aparentando ser más una dulce adolescente enamoradiza que una mujer madura y segura de sus deseos. 

A las puertas del Sagrado Corazón, musitó: - ¿ será verdad que mañana me rindo  y me marcho ? Sus ojos no parpadearon como pupilas impresionistas capturando cada una de las dovelas de la iglesia . Aquella fue la última vez que oí su voz y me dejó de piedra porque nunca había escuchado un tono que aunaba súplica y desesperanza. No pude contestar al devorarme de besos la cara, mientras que el taxi desandó con rapidez el camino y nos condujo directos al apartamento. Al despertar, a la mañana siguiente, a los pies de la cama encontré una fotografía de la noche anterior, caminando los dos con la cúpula como único testigo. Nunca supe quien hizo aquella foto, como pudo llegar hasta allí, pudiendo únicamente leer en el anverso de las misma:

Et le soir vient et les lys meurent
Regarde ma douleur beau ciel qui me l'envoies
Une nuit de mélancolie   G. Apollinaire

Y cae la tarde y los lirios mueren
Mira mi dolor bello cielo que me lo envías
Una noche de melancolía

Perplejo miré por la ventana y al fijar la vista hacia Montmartre no me sorprendió que el Sacre Coeur, misteriosamente, hubiese desaparecido.

Oscuro XXXV :Hielo

Era una carretera vulgar, de apenas tráfico, sobre todo cuando los últimos pueblos de montaña fueron abandonados, y la cercana carretera nacional presentaba un firme nuevo, de arcén generoso y con un reducido número de curvas, sinuosas, pero suaves, y lo suficientemente abiertas como para dejar entrever la posible llegada de un automóvil por el carril contrario.

La carretera vulgar fue entrando en declive, los parches fueron cediendo el espacio a los baches, las raíces ondulaban el firme formando verdaderas olas de brea, y la curva, aquella dichosa curva donde cruzarse con otro coche era garantía de tener que arrojar dos ruedas a la tierra del arcén, quedó disimulada por la cobertera forestal que como un Hulk se arrojó encima para dejarla como una cueva verde rebosante de maleza.

Solo la señal de peligro, solidificada, permanecía inalterable, 50 metros antes de la curva, y pensaba desde su metal: la que avisa, no es traidora. Y se mantuvo helada , impertérrita,ante el paso del tiempo. A lo sumo algún despistado automóvil le hacía guiños con sus luces cortas y largas antes de volverse a oscurecer.