Mi Alisio

Bien pensado la vida es un suspiro

si bien  el suyo ha sido, es y será 

mi permanente alisio.

Compañía

 

El tiempo discurre tan rápidamente

Como las danas descargan las lluvias

En todo el sureste peninsular.

Los meses transcurren tras su ausencia

Al igual que los invernales páramos 

castellanos; quietud en el paisaje,

Y silencio interrumpido por los recuerdos.

El anverso de la vida no es presencia

Física sino mental en cualquier 

Momento; capaz de ser Compañía

Con el primer paso del día y en sueños.

Recuperada La Conciencia

 

Acaso el tiempo, sin duda implacable,

Corre a favor del viento sin dejar

Hojarasca asentada desde el mismo

Suelo hasta la vertical más amable.

Dudas si acaso revives recuerdos

O el despiadado presente emborrona

Cualquier atisbo de sentirse quieto.

Y mientras los ávidos segundos

 Prescinden de obsequiar un solo recuerdo

El resto del día - recuperada 

la conciencia - se lamenta y se lamenta.

Tanto duele y se añora su ausencia.

Un Año Después

Ha pasado un año.

A una velocidad endiablada. A duras penas ha dado tiempo a terminar un suspiro cuando ya han pasado 365 días.

Y en la vorágine de sentir pasar el tiempo - sus segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, trimestres, semestres y al fin año - su presencia se ha mantenido inmutable, persistente en la memoria a pesar de la dolorosa ausencia física, como alguien inherente de lo que uno al fin y al cabo ha llegado a ser. 

La muerte a todos nos espera. Si bien no desaparecemos mientras que alguien nos tenga presente. Y yo lo hago a menudo, consciente o inconscientemente, mentarte todos los días.

Reduciendo A Nada La Distancia

Cuando estrenamos algo, siempre hay una porción de ilusión que ayuda a disfrutarlo en todo momento. Digamos por ejemplo una chaqueta para entretiempo, que la mimamos y la cuidamos por combinar para que resalte. No sé, un móvil que incorpora un programa de salud y ejercicio , y toqueteamos continuamente para descubrir qué funciones tienes y qué retos te puedes marcar. Ya no digo nada si disfrutamos de cosas más valiosas y ansiadas, pongamos por ejemplo un automóvil. Sin duda queda para la historia por los kilómetros recorridos y las experiencias vividas.

Yo hace tiempo estrené una casa. Un pequeño apartamento donde soy el presidente de la república independiente y que se amolda a mis necesidades y anhelos. Podría ser más grande, quizá; con mejor orientación, qué duda cabe; e incluso en un lugar con mejores vistas y mayor confort. Pero no me quejo. Siempre me he considerado, y así es, un auténtico afortunado por poder disponer de un espacio íntimo y propio.

Pero hay tesoros que en apariencia no tienen demasiada valía. Mi buzón ( ahora que apenas llegan cartas y los folletos publicitarios se quedan fuera ) presenta mi nombre en un trozo de folio blanco mal partido. No soy experto en grafología pero puede adivinarse un estilo de letra nervioso, pretencioso en su elegancia, descuidado en el uso de las mayúsculas y minúsculas y en el olvido de los acentos. Es característico de su autor  esos adornos que no son ni corchetes ni paréntesis; ni dos puntos ni punto y coma. Pero ahí ponía dedicación y eran significativos. Ponía en su énfasis en su realización.

Desconozco si es muy legible o no. Su usuario principal, el Sr./a cartero no ha equivocado carta alguna. Pensándolo bien ha introducido en el buzón algunas cartas que no vienen a mi nombre. Supongo que mira el piso y la puerta y no se detiene a mirar a quien va destinada. Las prisas a las que estamos sometidos.

Cada vez que yo salgo o entro al portal suelo mirar el buzón, pero no para ver si hay cartas. Me detengo a ver mi nombre y dirección escrito de esa manera tan personal. Automáticamente me recuerda que lo importante es el amor que allí se encuentra redactado, reduciendo a nada la distancia.