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10 de febrero de 2017

Sin Remedios. Primicia

Granada, sobre el 2013



Martín tiritaba más de frío que por temor, y siguió caminando hasta alcanzar la extraordinaria visión que, desde el final del Paseo de los Tristes, se extiende recorriendo a lo largo toda la colina de la Sabika, pudiendo contemplar de un solo vistazo desde la Alcazaba hasta los principales Palacios Nazaríes, además de las murallas y torres defensivas de la Alhambra. La lluvia arreciaba como el viento en intensidad, golpeando la cara de Martín de tal manera que pronto sus gafas se vieron totalmente cubiertas por gotas de lluvia y empañadas súbitamente ante cada nueva respiración. Martín, embobado, notaba como el agua glacial recorría cada poro de su cuerpo y, a pesar del frío, permaneció inmóvil durante largo tiempo, hipnotizado de tal manera que, echándose la mano al bolsillo, inmortalizó aquella imagen en una sola fotografía.

 Óscar León Martín - 'Sin Remedios'.

Una verdadera exclusiva. No tardará más de un par de meses ver la luz Sin Remedios, mi primera novela, y que será publicada por Boria Ediciones. Evidentemente podéis imaginar la emoción e ilusión que me hace. Supongo que cuando el momento de la presentación sea más cercano, encontraré la necesidad de contaros más. Por ahora sirva este brevísimo fragmento de aperitivo

2 de enero de 2016

Blanco

Recuperado - probablemente tendrá más de 30 años - ante la falta evidente de nieve, y es el que El Blanco, en su momento, fue mi color


Irma la Dulce, de azúcar moreno,
Nata montada y pastelillo tierno;
Mimosa nevada y luz del invierno,
Alba ilusoria ¿ Es tu color el blanco?

Calina impura aroma de Ducados
Urente cirro que al cielo desgarra ,
La neblinosa mirada en Herida,
Alternante entre placer y locura
( Demencia ; goce; blanco del amor ) 
A veces sacra y a veces profana.

Que cada cual saque sus conclusiones
pero Wilder se confundió de nombre. 


5 de junio de 2013

Daltónico Amoroso

De la red. Nada que ver con los míos marrones - verdosos junto al Mar

Miro todos los colores
Como si fuera la primera vez,
Como volver a la niñez
O sentir aquellos viejos amores
Que me hicieron estar bien
- Al menos en ese primer momento -

Miro el deslumbrante blanco:
Puro, incorrupto, casi casi santo;
Un eterno y dulce canto
Que habla de amistad, de paz...
En aquel banco
Granítico de  Santa Cruz
Que poco a poco ha oscurecido su ánimo, 
Transformándose en un negro
Otoñal grisáceo ; tan ordinario
Tan singular, que se hace extraordinario
Y reluce más que el propio blanco.

Miro ese profundo azul:
El majestuoso cielo de sus ojos,
El centro de esos antojos
Que se encuentran ocultos en el baúl
Vetusto de mi corazón;
Ese inmenso mar que no ahoga mis penas,
Sino que muy al contrario las recrea
En un pernicioso juego,
Tan atractivo como peligroso,
Lleno de caricias, fango amoroso
De color colorao, rojo.

Miro todos los colores
sin encontrar el efecto;
Soy un enfermo daltoniano
Que busca el color perfecto:

El color de tus mejillas,
Y las olas de tus ojos,
La sonrisa de tus labios
Y el reflejo de tu rostro.
Mi mirada en tus pupilas,
Y las manos en tu tez,
El sabor de mi saliva
Eyacula tu querer.
El rocío en tu vello,
La humedad sobre tu piel,
el esfuerzo ya lo ha dicho
- El placer ni que pintado -
Su color a mí también.


Inéditos.
 Año 1991 

25 de mayo de 2013

Bitter Kas

Bitter Kas en S. Nicolás. Imagen de la red  



Bitter Kas
Amarga es la vida
Como para que lo sea una bebida.

Bitter Kas.
Tu atractivo color rojo
Es fruto tan sólo de colorantes.

Bitter Kas. ¿ De qué vas ?
¿ No pudieras ser más dulce
Y tener algo de alcohol ?

Bitter Kas. ¿ De qué vas ?
¿ Es que nunca aprenderás
A diferenciar los hielos
Y la rajita de limón ?

Te congelas precipitadamente
Y a continuación quieres alcanzar
ipso facto la sublimación.
Mordisqueas la cáscara
Y cada uno de los gajos
Sin relamer el corazón.

¡ Ah Bitter Kas, Bitter Kas !
Lo tuyo no es combinar
Y tendrás que beber sólo.

¡ Eres amargo, Bitter Kas !

Inédito. 22/9/93

1 de abril de 2013

Azul

BRIAN JONES, BLUE LADY

Mar deslumbrante repleto de estrellas,
Azul es tu color. Azul turquesa,
Reflejo de los campos y praderas,
Incienso y lirio...edelwais y violeta...
Imperio Romano digno de un César.

Cielo oleaje de frágil presencia,
Azul es tu color. Sangre y realeza.
Refinamiento y color de las letras,
Menstruación lírica, en sí poesía,
E incluso, de ser, sobrenatural:
Nadie llora sus lágrimas azules

( Y si alguien lo hace, no es de este planeta )


Este poema, fácilmente puede tener  más de 20 años. Respondió a la original idea de corresponder un color determinado, a una mujer concreta, y una de dos: o no dominaba más de 5 colores, o no conocía más de 5 chicas, y/o probablemente ambas cosas eran ciertas, aparte de no ser demasiado espabilado para la rima.

En cualquier caso, al ver esta imagen, me vino automáticamente a la mente. 
E increíble: Lo recordaba perfectamente. En cambio a ella, a duras penas.

27 de mayo de 2012

Caja Torácica Sin Corazón


Las maravillas evolucionan desde hace millones de años,  luciendo para nuestro disfrute con un gesto tan fácil como lo es un simple parpadeo.

Sin perderse detalle alguno,disfrutó de sus paredes rectilíneas,  de sus salientes laboriosamente trabajados y de su color indefinible, donde el sol y lluvia proporcionaban una tonalidad multicolor única.

- ¿ Y tu nombre ? preguntó
- Victoria , recibió como respuesta de manera inmediata.
- Es muy apropiado - pensó y guardó silencio para escuchar el rugido atronador que ensordecía cualquier otro sonido.
- ¿ Y el tuyo ?
-¿ Qué?
- Tu nombre, porque alguno tendrás
- El mío es Livingstone
- Doctor, ¿ supongo ?

Ambos carcajearon por la ocurrencia, y tras pasar la noche de todas la noches, decidieron que jamás se separarían.

100 años después los primeros europeos se quedaron deslumbrados ante el descubrimiento de las cataratas Victoria. Las portadas de todos los periódicos del mundo fueron inundadas con unas fotos rebosantes de belleza. Nadie se percató de una escueta noticia, calificada como suceso, sobre la extraña aparición de un esqueleto de un hombre de raza blanca y cuyos huesos inexplicablemente deslumbraban como el arco iris.

Y por cada hueso recogido, el caudal fue disminuyendo hasta dejar hastío el roquedo como una caja torácica sin corazón.


16 de junio de 2011

Lo Pensarían Dos Veces


Lo pensarían dos veces,
Si supieran que pensar
Es la plenitud del sexo.

Lo pensarían dos veces,
Sin lugar a dudas, creo,
Al calcular consecuencias:

Embarazos no deseados,
Estudios dejados a medias,
Adolescentes siendo padres
Y  amas de casa a la fuerza.

Lo pensarían dos veces
Si en la tele no hiciesen dos tetas,
Si en las casas se educara
Y dejaran en la escuela.

Lo pensarían dos veces
Si la iglesia hablara de Dios
Y dejase a los mortales
De contar tantas pamplinas.

Lo pensarían dos veces
Si supieran realmente
Que difícil es la vida
Si te haces mayor de repente.

Inédito. 2009


El Plebeyo aparece aquí...Gracias Buda
todo un detalle que brillen mis letras a través de tu pantalla
http://mispensamientos-buda.blogspot.com/2011/06/un-verso-significativo.html


Ecos de esta entrada...aquí, muchas gracias a Amor Eterno....

6 de mayo de 2011

Oscuro XXVIII

El silencio me vuelve loco por la noche

Salgo a gritar en soledad
Ante adoquines de pétrea indiferencia,
Pulidos en el silencio
 Como hipotecas a cuarenta años
Que cementan rascacielos de apariencia.

Salgo a divagar en compañía
De las siniestras formas del desamparo;
Solo caben frases que el mundo ignora
Y a lo sumo ofuscan a las reinas de la ignominia.

El silencio deambula ruidoso por las calles
Resquebrajando los cristales tintados de mis neuronas.

El silencio me vuelve loco.
Por la noche se desvanece la luna
Y la oscuridad difumina razonamientos.

Inédito. 2007

27 de agosto de 2010

Volar


Volar.

¡ Qué las noches y los días del mundo
Acaben en este mismo momento !

Tras esa dulce sonrisa
Encuentro la inmensidad
Del verdadero universo:
Un eterno y simple verso
Que compone en realidad
Aquella rima que siempre quise oir
Decir a la comisura de mis labios.

Volar.

¡ Qué las noches y los días del mundo
no importan nada, nada en absoluto !

Un eterno y simple verso
De lenguaje universal,
Que entiende cualquier mortal
De lengua, creencia o raza
Diferente o similar.

Volar.

¡ Qué las noches y los días del mundo
No importan nada, nada en absoluto !

¡ Volar !

¡ Qué soy habitante del universo
Y estoy enamorándome del Sol !

¡ Por favor, no dejes de sonreir !

Inédito. 
22/9/1993

15 de junio de 2010

Sexo Oral


Cada instante, tan lejos tan cerca,
Que a menudo me siento nube
Arrastrada por su aliento;
El aroma, la fragancia, el viento
Que inspira mis pulmones
Y estimula mi pluma.

Como el gélido y noctámbulo
Beso de las noches de invierno
En los pequeños cines de barrio.
Cuesta tanto creerlo
Que, a veces, en mis tormentas
Seas la frágil vela
Sometida al mástil y al nudo
Marinero...
¡ Fantasmagórica veleta
Al norte, fuera
Y al sur, dentro !

Inmenso delta,
¿ Quien pudiera ser río
Aun en los montes donde naciera ?
O si no, beber de su tibia lava,
Sonrosada, fluída...


Penetrar en tierra desnuda,
Edelwais del Monte Perdido,
Roca con fisuras por donde escalar,
Cumbre arenisca o calcárea
Y granito por corazón.

¡ Oh ......
La Atlántida, 
El eslabón perdido,
El caballo de Atila,
Y también Sibila Romana
O virgen custodia del Oráculo de Delfos... !!!!

Quien te pueda entender
Llamémosle sabio.
Y quien te pueda conquistar
Alejandro Magno.

Los demás Ilotas;

y yo.


Inédito
9/11/1995
Siempre sospeché que este poema
fue un efecto secundario de estudiar .
Ahora sé que no fue así

22 de noviembre de 2009

Epílogo

¡ Lástima que uno quiera se poeta
Y no pueda contar más que desgracias !

Desgracia de estar lejos de la Patria;
De sentir en la distancia, lejana,
Como el alma divaga
Con ideas que mueren con el tiempo,
Asesinadas ambas por el hombre
( Estúpidamente ciego, egocéntrico ).

¡ Lástima que uno crea ser poeta
Y no pueda escribir más que desgracias !
Desgracia de no inventar historias raras;
De saber que mi limitada historia
No cuenta conquistas ni grandes hazañas,
Sino únicamente sueños pequeños
Que se desvanecen cada mañana.

¡ Lástima que uno pueda ser poeta
Y tenga que narrar solo desgracias !
Desgracias por no tener una patria,
Por ver morir el alma en la distancia,
Por no saber contar historias raras,
Y no realizar heroicas hazañas...

Desgracias por tener más de una patria,
Por dar el alma sin otra cercana,
Por contar historias que no dicen nada
Y por perder en todas las batallas.

¡ Lástima que uno sueñe ser poeta
Y tenga que despertar todas las mañanas
para quedarme mudo, en mi sitio, sin palabras !

Poema inédito
12/11/1993
León Felipe inspiró

11 de octubre de 2009

Son Ecos de Amor

Hace un año abrí Noelplebeyo os cuenta y quiero regalaros una obra inédita,
escrita en 1991, llena de errores, falta de inspiración, y ciertamente incomprensible.

Pero, que quereis que os diga, la tengo un gran cariño y por eso os la entrego.

Sois los primeros en verla y ¡ ojo ! son 278 versos.


Son Ecos de Amor

13 de septiembre de 2009

Clases


Si los linajes se mezclan sin pudor,
La Aristocracia intercambia apellidos
Y los burgueses fusionan entidades,
Nosotros, Proletarios, compartimos
Lo que los demás descuidan:

Amor



Inédito hasta hoy
27/ 7 / 1998

10 de septiembre de 2009

Esquizofrenia


" Yo no tengo una personalidad; yo soy un cóctel, un conglomerado, una manifestación de personalidades ".

Las más brillantes aparecen en las recepciones oficiales, aquellas necesarias para disertar con los Altos Mandatarios de los múltiples países que tienen representación oficial en nuestra patria.

Nos encontramos con la personalidad del ser extrovertido, aunque prudente, diplomático capaz de evitar cualquier tipo de imprudencia, de comentario indecoroso que pueda evidenciar partido o posición concreta sobre un particular. Personalidad capaz de jactarse, como algo natural y lejano siempre a la petulancia, de manejar las más importantes lenguas del planeta, de acuerdo a las circunstancias, a los invitados y por supuesto al tema de conversación: " Magnífico bouquet el de este Cabernet Sauvignon, querido Embajador, digno de esa cosecha particular que tan famosas han hecho sus recepciones", o " el Plumcake que prepara su Señora es el más apropiado postre a tan suculenta cena, mi buen amigo George" ... En definitiva es una personalidad tan perfectamente acabada, que hasta los más correctos diplomáticos del Norte de Europa, los más exóticos procedentes de las tribus africanas, y hasta los más extremistas de las repúblicas islámicas, caen rendidos a sus encantos, a su don de gentes.

Nos encontramos también con la personalidad afectiva y tierna de mi persona, Miguel Rodrigo de Alarcón. Padre y esposo que dedica sus escasas horas de ocio por entero a su familia. Primero a mi mujer Cándida, con la que comparte varias horas de la mañana en la cocina, cuando el servicio doméstico libra, preparando en esos escasos fines de semana que no me veo obligado a viajar por motivos laborales, la famosa lubina al horno, receta heredada generación tras generación y orgullo de la familia Alarcón; o, a esas mañanas de domingo, donde se entrelazan sucintos comentarios sobre las noticias más relevantes de los diarios dominicales, con poéticos susurros que recorren desde el oído todo el cuerpo semidesnudo de mi mujer, recostada en la cama, y que interrumpe gozosa la lectura para atender la nueva disertación de su amante esposo.
Después dedica primorosamente el tiempo de las tardes a sus dos hijos, en edad escolar, y con quienes repasa la evolución de sus estudios obligatorios, y aquellos ociosos de piano y danza, que les sirve para enriquecer su alma y relacionarse con otros jóvenes de similares costumbres.

Y finalmente parece ser que tengo una tercera personalidad, si bien para mí es, por ahora, desconocida. De ella sólo tengo noticias a través de algunas notas que anónimamente recibo en mi oficina del Ministerio de Asuntos Exteriores, y ya últimamente llegan en sobres oficiales a mi propio chalet. En ellas se describe a un ser soberbio, que maltrata a sus subordinados y que se aprovecha de sus tareas para proporcionarse un prestigio que no se corresponde con sus logros. Hace bien poco pensaba que esas calumnias venían de algún compañero del cuerpo, envidioso por mi cercana relación con el Ministro, o de alguna secretaria, desplazada de su despacho a mi llegada a la planta octava del edificio; en cualquier caso, nunca había hecho caso de las mismas, hasta que de repente empecé a observar el comportamiento de los más cercanos a mí en la oficina, de alguno de sus comentarios y de sus miradas cómplices, cuando evidenciaban su complot contra mi persona...

Puede que haya sido en la recepción que su Majestad hace todos los años por el día de la Hispanidad, la que ha propiciado que el sueño se haga más ligero por las noches, que las ojeras se marquen de manera acentuada y que incluso me sienta observado por el espejo retrovisor de mi coche oficial...

¡¡¡¡ Doctor Marañón , ¿ Por qué me mira así ?

13 de junio de 2009

Azul


De sus ojos cayó una lágrima.

Una lágrima que el suelo mojó
y del que nació una pequeña célula.

Y esa célula creció y creció
hasta alcanzar aquello que ahora soy.

Únicamente quisiera morir
ahogado por el Azul de sus ojos
y que sus lágrimas sean
mis últimos resquicios.

Inédita.
5 febrero de 1994

Mis Neuras Favoritas

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