París, A La Luz De Su Candela

De la red

La ciudad de las Luces
Siempre reluce en sus ojos
Y adquiere un dulce fulgor
Irresistible hasta a la Samotracia. 

París entrega su nombre
A la luz de su candela 
Siendo todos sus bulevares
Una bella prolongación 
De su mirada. 

Queda la Eiffel rendida
A sus pies, 
Notre Dame colorea
De rosetones sus mejillas, 
Y los pintores de Montmatre 
Sueñan con su retrato
Para colgarlo en el Orsay 
Y alcanzar con su imagen
La gloria. 

Sin Remedios En París

París a la vista de Sin Remedios. Foto de Eva

Ascendiendo hacia los cielos. Foto de Eva

Significativas. París es la ciudad no española que más veces he visitado. Sus bulevares, su personalidad, su encanto con lluvia, con frío, hasta con calor. Sus plazas, sus museos, la eterna elegancia que muestra y sus habitantes. A pesar de no hablar ni una sola palabra de francés, me encanta su sonoridad; a pesar de no gustarme la mantequilla, me encanta su cocina, sus dulces, su vino y Champagne. Nada como un café coqueto en esas terrazas cubiertas o ese vestigio de lo que fue Monmartre o Pigalle. Hasta el metro, a tramos, me parece bello.

He ido con alumnos, con amigos, con pareja y cada poco tiempo me entra morriña parisina. Cada vez que voy, la veo diferente, y siempre hay algo nuevo, algo que me cautiva. Por eso, una foto de Sin Remedios en París es algo muy significativo. Tanto como quien realiza las fotos. Eva es de las pocas personas que he conocido a través de este mundo virtual. Nos hemos visto una sola vez y apenas coincidimos unas horas, pero me permitió descubrir un mundo interno y externo tan atrayente y auténtico que a pesar de la  gran distancia y del escaso tiempo, mantenemos vivo el contacto. Tuvo el enorme detalle de adquirir la novela, de hacer una reseña maravillosa y ahora me regala un paseo con Mis Remedios entre sus manos. 

Muchas gracias. Va siendo hora que una tarde cualquiera brindemos.

Sin Remedios. Reseña De Eva

Foto de Eva, en un vuelo

Recibir una reseña de algo que has creado siempre es agradable, y  ciertamente deseado. Máxime si las palabras recibidas son generosas en su redacción, y cercanas al corazón que impulsó la creación de ese conjunto de palabras llamadas novela. 

El caso de Eva tiene mucho mérito. Primero porque cualquiera que haya leído su blog se dará cuenta que tiene una vida interior y exterior muy completa, me atrevo a decir a un nivel superior que la que vive cualquier mortal. Y además nos la presenta con todas sus letras, a veces con crudeza, otras con dulzura, acompañando besos lunes tras lunes, como quien muestra su vida tal y como es, sin adornos ni exageraciones.

Por eso cualquier palabra que proceda de ella se sabe que sale directa del corazón, y de su conocimiento ( crítico ) literario. No digo más. Prefiero que opinéis al respecto. A mí sólo me cabe decir: Muchas gracias

MADRESELVA REBELDE

Oscuro LXVI. Gentilicios Urbanos

En un cálido febrero

Siempre quedará París.

No es patrimonio de Humphrey ni Bergman
Ni tan siquiera de los parisinos,
Es ciudad universal.

Recorrer sus senos
Y descubrir los ramales
Qué alberga su cuerpo
Es poseer cada uno de sus distritos,
Algunos pintorescos
Otros anodinos.

Siempre quedará París
Y Berlín
Y Roma

...

Y ciudades que ser re-corridas
Sin apenas recordar otros gentilicios urbanos.

Lugares

Siempre he pensado que cada lugar del planeta, ya veremos ahora con los exoplanetas, tiene un espacio emblemático, significativo ya sea un edificio, un monumento,  un paisaje o incluso un personaje. Lo singular es encontrar algo significativo a nivel mundial. 


En mi caso, cada vez que la veo, me parece el mayor patrimonio que tiene la humanidad. 

La forma, la estructura, el simbolismo y la belleza se resume en esta imagen, sea en color o blanco y negro

Y vosotros ¿ tenéis un lugar así? 

Brasserie Du Marché

Todos los días visitaba la misma brasserie, a la misma hora, ocupando la misma mesa, pidiendo idéntico menú,  su jarra de vino, y su expresso, para terminar. 

Y todos los días reflexionaba, pausadamente, sobre las realidades  que le rodeaba. 

París.Brasserie Marché

Una maleta cada vez más vacía le esperaba todos los días a la puerta de su casa, desde que Ella decidió abrirla sin molestarse y ni tan siquiera preocuparse en entornarla, una televisión que tan sólo sintonizaba canales para aletargar recuerdos y dormitar anhelos, y una cama, tan grande y helada, que le congelaba la vida, mientras, en vano, con los ojos abiertos, dormitaba.

Minutos después

Antes de marchar se quitaba las gafas, para desenfocar, bajo la esperanza de no ser capaz de ver más allá de sus narices, de nublar aquellas  letras que definían su biografía, y afirmar que todo, hasta el Amor, allí en París, era una falacia.

A la vista de todos los demás, se equivocaba

Je Suis

Han pasado días.  Tristemente la vorágine en la que vivimos, hará que la barbarie se guarde en la memoria, y sólo se asome cuando la siguiente venga a recordarnos las anteriores.

Poco hay que añadir a lo que hemos sufrido todos. La barbarie no tiene paliativos, ni tan siquiera una mínima comprensión,  y por supuesto admirar la entereza del pueblo francés,  ejemplificador de aquellos Principios que hicieron nacer para Europa.

Eso sí,  no hablo de:

Ese conjunto de representantes políticos que se agrupan para hacerse la foto, y a la mañana siguiente vuelven a comprar el petróleo al estado terrorista islámico,  mirar a otro lado en las guerras que se libran ante sus narices, y venden las armas, a usar en los conflictos y atentados.

No hablo de esa extrema derecha que aumenta su presencia y poder en Europa, condenando al diferente, a través del miedo y la demagogia. O de aquellos que  hablan de Libertades tras imponer Leyes Mordaza en sus fronteras. O incluso de aquel que practica el genocidio de Palestinos. Tampoco del premio nobel de la paz, acomodado en su segura Casablanca.

Sobra decir que algunos compatriotas nuestros, no están de acuerdo conmigo. Oigo algunas emisoras y canales de televisión que quieren recuperar la cruzada. 

Llegan tiempos difíciles, sobre todo para aquellos musulmanes, vecinos nuestros, acosados por los extremistas de uno y otro lado. Aquellos que creyeron que la Libertad, Igualdad y Fraternidad eran Principios Universales.

Para vencer este terrorismo tendremos que considerar nuestros a los asesinados en Siria, Irak, Pakistán,  Afganistán,  Magreb, Nigeria, Somalia... y las segundas o terceras generaciones asentadas en Europa se identifiquen definitivamente con nosotros. Supongo que por eso los presupuestos de educación y los de eliminar las desigualdades y los guetos, tendrán sus partidas preparadas...

La Libertad Guiando Al Pueblo

Delacroix. 1830

La primera vez que vi este lienzo me quedé fascinado. Creo que el Louvre es un museo fantástico,  y los vecinos franceses saben cuidar muy mucho su historia y sus símbolos. 

Recientemente he visto, con mis alumnos,  este cuadro, y me ha llamado la atención como la representación de los represores, con Notre Dame al fondo, podía muy mucho mantenerse hoy al día,  quien pone una Iglesia, que por supuesto no hay que quitar,  podría poner la sede de un banco, una multinacional o de algún partido político. 

 Tampoco han variado mucho los que yacen en el suelo, aquellas víctimas que son los preferentistas, los desahuciados,  aquellos de empleos precarios o en paro, por no mirar en aquellas latitudes donde guerras, integrismos, enfermedades y calamidades asolan a los olvidados.

Si yo fuera Delacroix, hoy en día,  curiosamente, no podría retratar a los que protagonizan el cuadro. Esos revolucionarios, jóvenes estudiantes, sans culottes en busca de derechos, y emprendedores sin derechos políticos y sociales. Tampoco encontraría motivo alguno de centrar el concepto de Libertad en una mujer aguerrida, con el pecho descubierto y enarbolando bandera alguna. Se ha perdido el motivo de rebelarse, de luchar por lo que, a la vista de todos, se ha ido perdiendo, justo aquello que ese montón de muertos lograron proporcionarnos revolución tras revolución. 

Al final el arte, en unos años, ciertamente será del todo incomprensible para las nuevas generaciones

Noche De Melancolía

de Nicole Emparanza

Montmartre. 2016

Nicole se puso muy pesada - quiero ver la cúpula iluminada del Sacre Coeur antes de ir a dormir-  y para lograrlo simplemente relajó sus labios haciendo que su sonrisa hiciera liviano los 130 metros de desnivel de la colina sobre el nivel del Sena, y la hora larga que nos esperaba para alcanzar el destino.

- Además, es el sitio más romántico de París - sentenció con una de esas miradas capaces de prometer una rendición incondicional a los pies de cualquier cama.

No eran ya horas para empezar a caminar desde Vendome hacia el distrito XVIII, pero era una de esas noches con la temperatura que hace agradecer el cálido contacto del abrigo, situar las manos en el interior de los bolsillos y sentir, como una caricia, el roce de la bufanda alrededor del cuello. Tampoco estaba muy de acuerdo que aquellos parajes bohemios decimonónicos fueran los más románticos parisinos, en comparación con la ribera del Sena, a la altura de los Inválidos o determinadas vistas de la Torre Eiffel, pero no eran horas de discutir sobre el aquí o el allí, y al fin y al cabo era la noche con Nicole, y por tanto propicia para complacerla.

Nicole apenas intercambio palabra alguna en el trayecto. A veces apretaba el paso, otras ralentizaba, pero el silencio fue un cómplice adecuado para observar sus pasos, las curvas que su abrigo dejaba intuir, y su mirada pétrea, blanca , altiva como la cúpula de la iglesia. Ella lo sabía. Era consciente que mi presencia parisina residía en poseer su cuerpo todas las veces que fuera posible; ya fuera en las nubladas mañanas, las tormentosas tardes de verano , para culminar, en cualquier estación del año, en las madrugadas, deambulando entre sus más variados distritos, capaces de medir la resistencia física de nuestros cuerpos para dejarlos caer, cercanos al alba, en la lujuria nocturna más desbocada. Pero Montmartre era diferente. Nicole difuminaba su vicio, materializaba su ternura, aparentando ser más una dulce adolescente enamoradiza que una mujer madura y segura de sus deseos. 

A las puertas del Sagrado Corazón, musitó: - ¿ será verdad que mañana me rindo  y me marcho ? Sus ojos no parpadearon como pupilas impresionistas capturando cada una de las dovelas de la iglesia . Aquella fue la última vez que oí su voz y me dejó de piedra porque nunca había escuchado un tono que aunaba súplica y desesperanza. No pude contestar al devorarme de besos la cara, mientras que el taxi desandó con rapidez el camino y nos condujo directos al apartamento. Al despertar, a la mañana siguiente, a los pies de la cama encontré una fotografía de la noche anterior, caminando los dos con la cúpula como único testigo. Nunca supe quien hizo aquella foto, como pudo llegar hasta allí, pudiendo únicamente leer en el anverso de las misma:

Et le soir vient et les lys meurent
Regarde ma douleur beau ciel qui me l'envoies
Une nuit de mélancolie   G. Apollinaire

Y cae la tarde y los lirios mueren
Mira mi dolor bello cielo que me lo envías
Una noche de melancolía

Perplejo miré por la ventana y al fijar la vista hacia Montmartre no me sorprendió que el Sacre Coeur, misteriosamente, hubiese desaparecido.