Noche De Melancolía

de Nicole Emparanza

Montmartre. 2016

Nicole se puso muy pesada - quiero ver la cúpula iluminada del Sacre Coeur antes de ir a dormir-  y para lograrlo simplemente relajó sus labios haciendo que su sonrisa hiciera liviano los 130 metros de desnivel de la colina sobre el nivel del Sena, y la hora larga que nos esperaba para alcanzar el destino.

- Además, es el sitio más romántico de París - sentenció con una de esas miradas capaces de prometer una rendición incondicional a los pies de cualquier cama.

No eran ya horas para empezar a caminar desde Vendome hacia el distrito XVIII, pero era una de esas noches con la temperatura que hace agradecer el cálido contacto del abrigo, situar las manos en el interior de los bolsillos y sentir, como una caricia, el roce de la bufanda alrededor del cuello. Tampoco estaba muy de acuerdo que aquellos parajes bohemios decimonónicos fueran los más románticos parisinos, en comparación con la ribera del Sena, a la altura de los Inválidos o determinadas vistas de la Torre Eiffel, pero no eran horas de discutir sobre el aquí o el allí, y al fin y al cabo era la noche con Nicole, y por tanto propicia para complacerla.

Nicole apenas intercambio palabra alguna en el trayecto. A veces apretaba el paso, otras ralentizaba, pero el silencio fue un cómplice adecuado para observar sus pasos, las curvas que su abrigo dejaba intuir, y su mirada pétrea, blanca , altiva como la cúpula de la iglesia. Ella lo sabía. Era consciente que mi presencia parisina residía en poseer su cuerpo todas las veces que fuera posible; ya fuera en las nubladas mañanas, las tormentosas tardes de verano , para culminar, en cualquier estación del año, en las madrugadas, deambulando entre sus más variados distritos, capaces de medir la resistencia física de nuestros cuerpos para dejarlos caer, cercanos al alba, en la lujuria nocturna más desbocada. Pero Montmartre era diferente. Nicole difuminaba su vicio, materializaba su ternura, aparentando ser más una dulce adolescente enamoradiza que una mujer madura y segura de sus deseos. 

A las puertas del Sagrado Corazón, musitó: - ¿ será verdad que mañana me rindo  y me marcho ? Sus ojos no parpadearon como pupilas impresionistas capturando cada una de las dovelas de la iglesia . Aquella fue la última vez que oí su voz y me dejó de piedra porque nunca había escuchado un tono que aunaba súplica y desesperanza. No pude contestar al devorarme de besos la cara, mientras que el taxi desandó con rapidez el camino y nos condujo directos al apartamento. Al despertar, a la mañana siguiente, a los pies de la cama encontré una fotografía de la noche anterior, caminando los dos con la cúpula como único testigo. Nunca supe quien hizo aquella foto, como pudo llegar hasta allí, pudiendo únicamente leer en el anverso de las misma:

Et le soir vient et les lys meurent
Regarde ma douleur beau ciel qui me l'envoies
Une nuit de mélancolie   G. Apollinaire

Y cae la tarde y los lirios mueren
Mira mi dolor bello cielo que me lo envías
Una noche de melancolía

Perplejo miré por la ventana y al fijar la vista hacia Montmartre no me sorprendió que el Sacre Coeur, misteriosamente, hubiese desaparecido.

Oscuro XXXV :Hielo

Era una carretera vulgar, de apenas tráfico, sobre todo cuando los últimos pueblos de montaña fueron abandonados, y la cercana carretera nacional presentaba un firme nuevo, de arcén generoso y con un reducido número de curvas, sinuosas, pero suaves, y lo suficientemente abiertas como para dejar entrever la posible llegada de un automóvil por el carril contrario.

La carretera vulgar fue entrando en declive, los parches fueron cediendo el espacio a los baches, las raíces ondulaban el firme formando verdaderas olas de brea, y la curva, aquella dichosa curva donde cruzarse con otro coche era garantía de tener que arrojar dos ruedas a la tierra del arcén, quedó disimulada por la cobertera forestal que como un Hulk se arrojó encima para dejarla como una cueva verde rebosante de maleza.

Solo la señal de peligro, solidificada, permanecía inalterable, 50 metros antes de la curva, y pensaba desde su metal: la que avisa, no es traidora. Y se mantuvo helada , impertérrita,ante el paso del tiempo. A lo sumo algún despistado automóvil le hacía guiños con sus luces cortas y largas antes de volverse a oscurecer.

Bakunin, Anarquista Favorito

¡ Qué lastima que no hayas sido un hijo,

Habrías llegado lejos !

 Frase del padre de M. Mead , 
que evidentemente no la tenía en buena estima.

Margaret Mead, antropologa estadounidense. Mead era declaradamente bisexual: además de sus tres matrimonios heterosexuales tuvo dos amantes lésbicas de larga duración. Además practicaba el amor libre cuando le era posible.

Todos opinamos de la belleza, aunque sea subjetiva a los ojos, y a la manera que tengamos de mirar.

A mí Scarlett me parece tan bella como Marilyn, y sé que con estas palabras estoy condenado.

 Observamos la foto de Scarlett y recurramos a un hombre de 76 años. W. Allen se refirió a ella de la siguiente manera: Simplemente lo tiene todo. La vida ha sido generosa con ella: Es hermosa, sexy, muy lista, divertida, maja, ocurrente y buena compañera de trabajo. Tiene amplitud; garra dramática y humor, cuando se requiere que sea divertida.  Y ya sabemos de la vida afectiva de Allen, con varias musas actrices, incluyendo a la hijastra  de 41 años que actualmente lo acompaña, y particularmente unido , entre película y película a un clarinete. ¿ Quien cuestiona la belleza de esta musa nortamericana y danesa,  que podría ser fácilmente  nieta o hija del propio Allen ?

Pero, ¿ que opinamos de las diferentes relaciones afectivas- sexuales?

Lo que vengo a engarzar aquí es la diversidad que el ser humano muestra en su comportamiento afectivo y sexual. Un padre que rechazó la brillantez de una hija suya, tuvo como mejor respuesta a una estudiosa del ser humano capaz de mantener varios matrimonios, varias relaciones afectivas sexuales con personas del mismo sexo, además de practicarlo en cualquier momento, si así lo considerara oportuno y con quien fuera. Evidentemente Mead defiende la visión anarquista de una soberanía individual y la asociación voluntaria de los individuos,contraponiéndose a cualquier concepto relacionado con matrimonio, unión... a pesar de haber estado casada. ¿ cual sería la impresión general de sus contemporáneos?  libertina, promiscua, ligera de cascos... ¿ y ahora ? Evitemos lo convencional, lo diplomáticamente correcto . Lo más probable es que si conocemos a alguien como Mead pensemos en algo parecido, o cuando menos sea señalado como algo raro y poco habitual, extravagante.

Y sin embargo, ¿ No sería Mead y aquellos y aquellas que actúen de la misma manera quienes puedan pensar en lo limitado de los demás ante lo convencional y lo que teóricamente la naturaleza y la sociedad sitúo como correcto ?

Estamos convencidos de que al abolir el matrimonio religioso, civil y jurídico, restauramos la vida, la realidad y la moralidad del matrimonio natural basado exclusivamente sobre el respeto humano y la libertad de dos personas: un hombre y una mujer que se aman. Estamos convencidos de que al reconocer la libertad de ambos cónyuges a separarse cuando lo deseen, sin necesidad de pedir el permiso de nadie para ello - y al negar de la misma forma la necesidad de cualquier permiso para unirse en matrimonio, y rechazar en general la interferencia de cualquier autoridad en esta unión - los unimos más el uno al otro. Y estamos convencidos también, de que cuando ya no exista entre nosotros el poder coercitivo del Estado para forzar a los individuos, asociaciones, comunas, provincias y regiones a convivir en contra de su voluntad, habrá entre todos una unión mucho más estrecha, una unidad más viva, real y poderosa que la impuesta por el aplastante poder estatal.

Bakunin, eres mi anarquista favorito

A Vuela Pluma

A vuela pluma tus labios son riscos

Donde acampar los versos más sublimes

Que hayan inspirado los dioses del Olimpo.

 Endecasílabos inverosímiles

Fascinarán a maestros literarios,

Metáforas portentosas inundarán

Del estupor hasta la misma piazza S. Marco,

Y las rimas generarán tal estruendo

Que no acabará una cuando susurre

El siguiente verso.

A vuela pluma tus labios son riscos

Donde acampar los versos más sublimes

Que hayan inspirado los dioses del Olimpo.

Tan impredecibles, como un suspiro

Que los devuelva al elíseo.