Oscuro XLIV. Vértigo

Vértigo,

Y al colmar

Se desploma justo al lado.

Lo malo es correrse sonriente

Sin ser aún consciente de que

Únicamente se ha librado el primer asalto
De una tórrida y lujuriosa batalla,
Dónde porta iniesta el inconsciente
La arriada bandera blanca.

Her

He visto recientemente Her. La actuación de Joaquín Phoenix, fantástica,  y su interacción con la voz, lástima de doblaje que impide escuchar la original de Scarlett Johansson, además de un pequeño elenco de secundarios, convierten a esta película en una de las más destacables de este año. 

No contaré nada, por aquello de no destripar, pero me quedo con una serie de reflexiones:

Las imágenes, a caballo entre la enorme extensión de Los Ángeles y el futurismo vertical de Shanghai, donde el cristal, el acero y la luz de la noche, contrasta  con los tonos cálidos de las personas, en sus vestidos y colores.

La temática.  La necesidad de Amar y ser amado a pesar de la soledad e incomunicación que nos rodea en ese mundo tecnológico que nos rodea. Y ahí,  las variables son totales: amar quien fue, amar quien pudo ser, amar al amigo, amar a pesar de ser un sistema operativo o ser un humano comportándose de manera binaria. Un gran acierto y que te permite rondar y rondar acerca de aquello tan básico,  como es el Amor y su amplia posibilidad de interpretar.

Una escena llena de enorme pasión,  de entrega total, y que se enmarca en un inmenso fundido en negro.


Todo un acierto, en fin. Y muy superior a aventuras espaciales.

Verde Iguana

Justo delante mía

Verde que te quiero verde,

Verde como los billetes 

Desconocidos de 100 euros, 

O aquellos roídos de cinco;

Verde como los chistes verdes

Que buscan mostrar risueño

Al mordaz viejo verde que todos

Hemos sido desde niños;

Verde, que te quiero tan verde,

Que por si de mí fuera,

Devoraría la pradera

Asentada sobre tus huesos mañaneros

Y la dejaría inerte

Al crepúsculo, siendo

Como todos lo gatos pardos,

A la luz de tus ojos verdosos

Cualquier especimen fornicador,

Tal vez León de la sábana

Verde, oculta en el armario

De tu habitación, 

O iguana paciente junto a la pantalla

Del televisor, ardiente repisa.

Blografía

Hace tiempo que el tiempo es como el tiempo atmosférico.  Las borrascas se suceden unas tras otras sin que ello signifique la inexistencia de cielos espléndidos. 

Hubo un tiempo en que vivía con los pies en el suelo. Argucias que rasgaban incluso la pedantería y para qué engañarse,  una cierta estela de polvo cósmico que se dejaba arrastrar tras la estela de una estrella. 

Bien es cierto que el tiempo jugó malas pasadas. Pérdidas incomprensibles,  en demasía,  algunas por desgana y otras cuántas por ese falso orgullo que no te lleva a ningun sitio más que a un callejón sin salida.

Inexorable el tiempo me disolvió como lo hace la bruma de la mañana con los primeros rayos del sol,  la calma chicha del verano antes de la tormenta o la cortina de lluvia en pleno mes de monzón. Ser invisible para el mundo, y circunnavegar en un mundo tan limitado que, finalmente, parece ser buque en una bañera,  dónde el agua se pierde tras liberar el tapón,  y como en el canal de Panamá, navegar lentamente, como un telefilm de domingo, viendo pasar al continente, mientras naufragan lentamente los latidos.

Con el tiempo, la realidad es confusa. Y ni pedante, ni estrella; ni buque, ni tan siquiera película dominguera. La entelequia que en un tiempo hubiera descrito como un personaje quijotesco capaz de crear un quimérico blog.

Ese soy yo. Blografía