Blografía

Hace tiempo que el tiempo es como el tiempo atmosférico.  Las borrascas se suceden unas tras otras sin que ello signifique la inexistencia de cielos espléndidos. 

Hubo un tiempo en que vivía con los pies en el suelo. Argucias que rasgaban incluso la pedantería y para qué engañarse,  una cierta estela de polvo cósmico que se dejaba arrastrar tras la estela de una estrella. 

Bien es cierto que el tiempo jugó malas pasadas. Pérdidas incomprensibles,  en demasía,  algunas por desgana y otras cuántas por ese falso orgullo que no te lleva a ningun sitio más que a un callejón sin salida.

Inexorable el tiempo me disolvió como lo hace la bruma de la mañana con los primeros rayos del sol,  la calma chicha del verano antes de la tormenta o la cortina de lluvia en pleno mes de monzón. Ser invisible para el mundo, y circunnavegar en un mundo tan limitado que, finalmente, parece ser buque en una bañera,  dónde el agua se pierde tras liberar el tapón,  y como en el canal de Panamá, navegar lentamente, como un telefilm de domingo, viendo pasar al continente, mientras naufragan lentamente los latidos.

Con el tiempo, la realidad es confusa. Y ni pedante, ni estrella; ni buque, ni tan siquiera película dominguera. La entelequia que en un tiempo hubiera descrito como un personaje quijotesco capaz de crear un quimérico blog.

Ese soy yo. Blografía

In- tuyo

Intuyo de dos maneras distintas:

Fondeando al interpretar el oleaje

De la acuosa zozobra de sus retinas,

Y enmarcando las pinceladas

Impresionistas que sus nacaradas

Mejillas dibujan al retratar

Una sonrisa.

E intuyo que ante tal fascinante paradoja

Pudiera entender dos vidas:
La tuya por completo
Y  la otra vacía,  mía.

Quisiera tener al menos esa certeza.

Oscuro XLIII. In-verso

Tengo una colección de versos

Incapaces de encontrar rima,

Aquellos de sonetos imperfectos

O simplemente abandonados.

Algunos amnesicos, 

Otros histéricos

Y muchos más por no gráfico s.

 De aquellos versos amnesicos

De recordar, recuerdo

El elixir de los ojos rojos

Y los pezones con forma de peonza.

De los histéricos,  jamás

Prendieron fuego y arrojaron

Sangre sobre sangre, 

Hierro fundido sobre el miedo.

Los por no gráficos, eran abecedarios

Inconclusos, vocales y consonantes

Sin orden y concierto,

Batiburrillo de fluidos, óleos

Y cemento, mucho cemento.

De esa colección no salvo

Ni uno.

Las rimas se olvidaron al gritar,

Y al fornicar, parieron in-versos

Al reverso de cualquier

Poema

72 Horas

En el Teatro Romano de Cartagena

72 horas. Parecen pocas en la inmensidad de un mes, de un trimestre, de un año. A pesar de ser Geógrafo e Historiador, soy muy despistado en lo del tiempo, menos en aquello relacionado con los espacios. Y ya son años, más de un quinquenio, en que nos comentábamos, mutuamente, en esa curiosa manera de conocer a personas que, jamás, pudieras coincidir con las mismas, por simples coordenadas geográficas, o por diferentes dedicaciones, aficiones. 

Simplemente porque no se pueden conocer a los 7000 millones que somos.

72 horas. A veces hay que apostar fuerte. La fe no sólo consiste en creer en alguien que no se manifiesta, sino en creer que lo que vas a hacer o lo que te propones - independientemente de cómo resulte - es posible, y desde el mismo momento en que ya es una posibilidad , el convertirse en real, en parte de la realidad y de nuestra realidad, depende, de algunas variables - que con suerte se pueden sortear - y del esfuerzo y entrega con la que te empeñes. Todas esas casualidades - causalidades han ido conjuntándose para crear un universo en mi plano laboral, y en tu faceta literaria, que - con justicia - ha permitido que un conjunto de adolescentes, un buen número de compañeros, y en suma , una pequeña comunidad educativa, haya salido enriquecida por una mañana, de una manera que, sinceramente, dudo yo pueda repetirse en años. En el plano personal, sitúo esa mañana del 7 de febrero como una de las mejores y de mayor satisfacción que puede tener un docente, apasionado por este mundo. Estoy seguro que cuando uno haga balance - de lo realizado en años, en una vida- estará en los primeros puestos.

72 horas. Y en paralelo, ¡ No ! en la misma dimensión, persona, profesor y plebeyo son idénticos, ha significado el encontrarse con alguien que ya existía, desde hace tiempo, dándole cuerpo al rostro, sonido a las palabras y velocidad a los pasos que ya habíamos andado. Nada ha cambiado pero nunca será igual tras esas 72 horas, a la vuelta de nuestros respectivos espacios y mundos cotidianos. Tu esencia me sigue acompañando y se asienta para enriquecer mi día a día, semana a semana, mes a mes y año a año. Mucho tiempo, por tanto, para saberse afortunado, sin Veto alguno.

Gracias, Itzi