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| Interior de la cafetería Camelot, Cracovia |
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| Observando junto a las esculturas del fondo, la escena
Apenas se notaba nada. Las manos se quedaron inertes bajo los guantes de Tinsulate, y apenas podían sujetar ni el plano, ni mucho menos la guía. Además no podías pasar las páginas por mucho empeño que pusieras. El tamaño del dedo bajo el guante es enorme y por si fuera poco, daba igual el tocar el filo de una hoja de papel que el de un cuchillo. No sentirías ningún corte ni el calor de la sangre, caso de que brotara.
Peor eran los pies. Sí, mucho calcetín térmico y botas goretex, mas no era necesario superficie helada para asemejar cada paso a una pista de hielo ni la sensación real de carecer de pies, sino muñones recién cortados, congelados Pescanova al menos.
Al entrar en Camelot, parecía trasladarnos a otra época , otro tiempo. Una planta baja, de espacios amplios y presididos por una caldera de hierro fundido que devoraba ávida los leños de madera maciza, seca, que proporcionaba un calor placentero, de aquellos adormideros, tan sólo desvelados por la simpática y amable camarera polaca, rubia, guapa por fuera y por dentro, y que te espabilaba con una simple sonrisa, y unas frases incomprensibles pero de acento familiar, certero.
Y al sentir a tanta escultura de madera policromada atentamente lo que mi boca espetaba, aquellos ángelitos con y sin alas, vírgenes medievales, y últimas cenas con más de doce invitados, gatos verdes bajo lámparas de cristal y pájaros gigantescos que miraban indiferentes a través de la ventana, el infierno helado de afuera, - al aparecer mi dubitativo inglés - tuvieron que dibujar una sonrisa enigmática cuando tan sólo pude decir: The Same as that table *.
* Ensalada con tomates, frutos secos y trozos de fruta y vino caliente con rajita de naranja; bueno y después un café con una tarta de queso con mermelada de frutas del bosque. La vela venía de serie en cada mesa.
Dos horas después, daba gusto andar por Cracovia, con pies y manos totalmente recuperados.
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