Oscuro XXIII : En Ti, Diluido

Foto de Rebbekagudleifs

Sumergido en su memoria,

Aparezco desdibujado en la comisura

De los labios, muerdo involuntario

¿ Recuerdas, cuando éramos adolescentes ?


Sumergido en su memoria,

Sostengo el aire de sus senos

Cuando faltaba tiempo en desnudarnos

En el momento de perder la noción del tiempo.


Sumergido en su memoria,

Acaricio el empeine de sus fustes

Y de memoria recito los lamentos

Que acumulan los pesares de su día a día.

Sumergido en su memoria

Tan sólo recuerdas cuando te zambulles

Y me encuentras, a mí,

En ti, diluido.

Puentes

Foto de Arkadiusz Łatko

Foto de Henri Siberman

El puente se tendía a sus pies y tan sólo había que cruzarlo.

El respondía a los patrones propios de su origen británico. Elegante, educado, a menudo imbuido en esas tradiciones que el Imperio genéticamente marcó en su manera de expresarse, de mantener las conversaciones más triviales al unísono con las discusiones más acaloradas, admirador del cambio de guardia y riguroso en el té de las cinco. An English Gentleman – dirían en las islas, The perfect Sir.

Un estirado pedante , para todos nosotros.

Ella respondía al prototipo de mujer cosmopolita. Apostaba por ser bailarina, actriz, cabaretera, abandonó la artificial luz de las playas de Santa Mónica pues sabía que en Broadway encontraba sentido su ser. Camarera, tendera, y chica anuncio en Times Square fueron sus primeras escuelas; demócrata, enamorada del Obama´s Style, conoció al Londinense más estirado en uno de sus carreras diarias sobre el Puente de Brooklyn. Desde allí veía todas las luces de Manhattan, las que alguna vez brillarían por ella – pensaba hasta aquel momento , cuando tuvo el encontronazo.

-         Perdóneme, señorita –

-         Ey  perdona                dijeron a la vez

El resto de la historia se repite en muchas latitudes todos los días desde que los humanos hacemos historia. Los puentes se tendían a sus pies y tan sólo tenían que cruzarlo. Y menos mal, que no se encontraron con ningún controlador aquella vez.

La Noche De La Mujer Pantera

Fotos de Der Bordenschatz

La noche de todas las tormentas se había adelantado un día antes de la cita deseada. Ella hubiera querido materializar esos fulgurantes rayos y truenos, esos vientos que hacían golpear las gotas de lluvia sobre el cristal ,así, tan violento como la vara del jinete golpea al jamelgo; hubiera querido oír el crepitar del somier, como las ascuas hacen arder al leño, e incluso escuchar, entre chispas , jadeos.

La noche de todas las tormentas se había adelantado un día antes de la cita deseada. Mas ella, - quien sabe esperar, al final no desespera - se hizo dueña de la noche de la Mujer Pantera, invocó un aquelarre para que le recorriera - de la punta del pie a su frente -  todo su cuerpo entero, y sobre su cuerpo, él , doblegara su alma por el placer, transportándola de este mundo al borde de la inconsciencia.

La noche de todas las tormentas se había adelantado un día antes de la cita deseada. Y al recobrar la conciencia,  - y con solo un rugir - sintiera que ella , la mujer pantera, hubiera dado buena cuenta de aquel  hombre, ahora despojo, de cuya presencia solo se evidenciaba una lujosa camisa - que le iba como anillo al dedo -

A la mujer Pantera

69

La mañana de los sábados presentaban el mismo ritual: poner la radio y escuchar las noticias que configuraban el fin de semana: tráfico en las principales arterias de salida de la capital; espectáculos de tarde y noche alrededor de la Gran Vía; elecciones en Cataluña y últimas noticias del derby del siglo. Este año parece que sí. Apuesto por un 3 - 2 , a favor de Barcelona.- pensó justo al pegar un brinco y saltar de la cama -

Tras ponerse la camiseta de I love NY de talla XXL, cubriéndole más allá de donde la espalda pierde su nombre, caminaba lentamente hacia la cocina. La cafetera italiana parecía silbar de alegría ante un nuevo día,  y el aroma de café recién hecho inundaba la gélida atmósfera de la habitación cuadrada, que se despertaba en una mañana aún temprana - no eran todavía las 9 - pero ya radiante y luminosa. El zumo D. Simón refrescaba su garganta, y sin embargo sus papilas gustativas transmitían un sabor no acorde a la naranja que consumía, ni tampoco al pan tostado con mermelada de frutas del bosque que aún humeaba en el platito y que le había obsequiado un generoso mordisco. - Será de la resaca de ayer por la noche , tengo la boca pastosa y sólo me  sabe a gin de Gordons  Schweppes, y la lengua áspera como la de los gatos -. 

Sonreía por la ocurrencia, más por el absurdo que por la realidad, entretenido con unas monedas que sobre la encimera sumaban 69 céntimos, mientras que el humeante café con leche parecía solicitar su turno para intentar acabar con ese sabor tan definitivamente  indefinido. Y de pronto, al acercarse la taza a la boca, observó la canasta de frutas, y recordó de repente toda la noche , relamiéndose.

Foto de Lluis Carro